É apenas o vento
tocando as rosas no campo,
um sinal de que ainda esta vivo,
no rio que espelha a dor
eis que sua transparência
faz jus aos olhos claros do amanhecer,
as lágrimas se erguem
toda via em sorrisos moribundos ,
vidas em telas de pinturas ,
sentimentos revelados sobre
o esconderijo do coração,
de carne e osso,
se comtempla a beleza,
mas faz de si um grão de poeira,
nas mão que erguem seus altares,
pobre sementeiro da vida,
suas súplicas soam com o vento,
entre um mundo pagão e idolatrado,
nas folhas da macieira
seu olhar brilha com esperança,
em seu coração, o leve desejo de paz
que morre nas mãos ingênuas como de uma criança .
LEANDRO OCSEMBERG
Nenhum comentário:
Postar um comentário