O baú da mentira esta aberto
as palavras voam
com o tempo,
acredite, não é de
lagrimas
que estamos
dizendo,
flores artificiais
são agora a
paisagem
que criarão para
nos suportar,
ela esta voando de
novo
e não ira mais
cair aqui,
não nos seus
braços,
o fogo que queima
por anos
não pode arder em
seu olhar,
não neste momento,
não agora
um giro, um
estrondo, então se vá,
nenhum jogador
quer jogar
em um jogo de
derrotas,
como um rei sem
reino
um senhor sem sua
senhora,
a loucura também é
uma razão
acredite, é a dor
que faz assim,
um pano sujo, em
trapos de ninguém
querendo por um
custo, seu próprio fim,
cobrindo seu próprio
erro
com o medo que se
cria,
plantando o horror
desenhando as
feridas,
cegueira de uma visão
não é tão escuro
se ver,
algo no caminho,
um temporal,
palavras de vozes
mudas
ainda pode se
ouvir o rangido,
nas mãos de um
desfecho fatal,
isto é tudo
mentira,
mentiras que iram
criar,
mentiras que iram
nos agradar
mentiras que iram
nos salvar das mentiras,
mentiras que iram
nos matar.
LEANDRO OCSEMBERG
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