Entre tantas nuvens que
escaparam em seus
dedos,
você tenta ir embora para casa
andando em círculos,
essas muralhas são seguras
para suas fantasias
em uma dor inventada,
uma mistura pura e amarga de palavras,
outra dose envenenada de silencio,
em seus desenhos brilhantes e possuidores de sorrisos,
outra lágrima por nada,
outra alegria perdida,
ele voltará amanha, depois que o sol se esconder,
seu poder é ilusão nas batalhas de uma vida,
o suor corre pela testa e se vai,
junto se espatifa ao chão do seu caminho,
círculos perdidos, caminhos distribuídos,
você tentar ir embora para casa,
com suas mãos vazias
esquecendo o que deixou para trás,
cada lágrima por uma peça de ouro,
cada gota de sangue entregue há um louco,
é a pele pelo vestido,
seus ossos pelo caminho lembram toda ilusão que nos sobrou.
LEANDRO OCSEMBERG
Nenhum comentário:
Postar um comentário