Que tipo de lucidez
é essa?,
assassinado pela
plágio,
ei de me convir
de sua inferioridade,
tão afetuosa
nos lábios mentirosos,
que tipo de
luz é essa?,
o inferno
tem setenta demônios,
todos aguardando
por mim,
eu que não minto,
estou sendo apostado,
eu que não ofusco,
estou sendo provocado,
as imaginações
não discorrem comigo,
as
interpretações todas eliminadas,
de modo que
a configuração ganha agrado
olho a olho
sendo confundido,
assassinado pelo
plágio,
ei de me convir
de sua inferioridade,
tão afetuosa
nos lábios mentirosos,
o inferno
tem setenta bestas,
todas aguardando
por mim,
eu canto e
danço no escuro,
que tipo de
luz essa?,
servindo bem
em taças de ilustres plagiadores,
com seus deleites e encantos enganadores.
LEANDRO
OCSEMBERG
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