POESIA MORTA

Simples poema

escrito nas veias da vida,

borrado, rasgado e esquecido por entre linhas,

um pequeno parágrafo

de leve toque sem rima,

é a dor da perda que faz assim,

lá vem ela tomando conta de mim,

desfila pelas vielas, cantos insolentes

e esquecidos pela escuridão,

e lá pelos anos cinquenta

sua ditadura era só o brilho das rosas,

no encanto pelas ruas e nos olhares de belas senhoras,

abana o rabo, pobre cachorro abandonado,

sem dono, ou coleira no pescoço,

é apenas mais uma vitima do descaso,

pobre poeta que escreve na guerra

mais uma de suas belas emoções,

sem saber o impacto da bomba

fala de soldados sorridentes na canções,

e de um general com medo de mais uma baixa na sua rendição,

querendo voltar para casa nos jogos de figurinhas

que seus netos ainda o chamam na sala ou no sotão,

se apressa na varanda para ler o jornal

e balançar na cadeira na paisagem de sua admiração,

um pequeno parágrafo

do leve toque sem rima,

é a dor da perda que faz assim,

na poesia morta escrita do inicio ao fim.

LEANDRO OCSEMBERG