O sol esta vindo,
mas não na mesma direção,
tão certo no
centro do olhar da atmosfera
que conjuga toda a
nossa decisão,
caminhos
desaguados,
secas em labaredas
de fogo,
nunca houve nada
que pudesse durar tanto assim,
em lágrimas corpos
caindo
em lágrimas
palavras borradas
nos lábios de
Jesus Cristo,
desmontando nossas
armaduras,
conduzindo nossos
desejos em desenhos de amarguras,
nos devorando
pouco a pouco
é este o último
sinal,
pintado em sangue
o rosto do
guerreiro,
forjado no nome de
um Deus e seus segredos,
e talvez possamos
viver de novo
e talvez
sentiremos de novo sem medo de nos perder,
bolas de fogo
desenhadas em projetos medíocres
de criadores
mortais e insanos,
uma reviravolta
contra sua própria história,
por que as
mentiras são os seus ideais,
seus ideais são
suas vitórias
fracassadas na sua
própria história,
criando sua
salvação na madeira e no aço,
chora como um
menino sem força
acorrentado sem
laço,
afogado em sua
agonia
desesperado não há
pra onde fugir,
suas feridas são o
caminho trilhado
nas mãos de quem
sabe mentir,
é este o último
sinal,
bebes criados com
raiva
estendidos como
roupas no varal.
LEANDRO OCSEMBERG.
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