Fumaça,
é apenas um fogo
distorcido,
nas lágrimas
cortando seu rosto, tão belo e angelical,
ele te fere com o ciúmes,
uma arma mortal e
perigosa,
nas mãos de
criança é mera dor fatal,
tão intocável e
sensível
é o amor que não
se pode ferir,
ou ele te ama, ou
não,
livre para voar
como os pássaros
nossas emoções nos
acorrentam,
e você é tão bela
como a própria natureza,
tão completa como
as ondas tocando as areias,
ele sempre quer
você, mas a maneira dele,
e você não pode se
deter nos seus desejos,
ou somos iguais,
ou não,
o sentimento não é
um brinquedo,
uma calmaria no
céu,
os anjos inclinam
seus ouvidos
para escutar o
estrondo no seu coração,
nenhuma escolha
reflete a felicidade,
ou o amor é de
verdade ou apenas uma mera obcessão,
ele te joga na
parede em livre queda de poder,
e você sempre
apaixonada não quer desfazer,
ferida no orgulho
de joelhos
em seu único
desejo absoluto,
você deixa de se
amar para agradar a ele,
uma ironia do
destino que conspira sempre
que nos deleitamos
a seu favor,
ou apenas o medo
de nunca acreditar em si
para não acabar
sozinha?,
eu vejo as nuvens,
mas nenhuma
corrente prende o sentimento,
todo prisioneiro
se entrega
quando a verdade é
mais pura nas mãos,
é apenas um
sentimento errado
fazendo toda
diferença,
não é medo, ou
desespero de perde-la,
é ciúmes de
criança fazendo
todo o amor se
transformar em um mar de tristeza.
LEANDRO OCSEMBERG
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