MÍDIA - DIFERENTE DO QUE ELES ESCREVEM

Eu observo sobre as linhas dos horizontes..
São sete horas..
É uma tarde sem tragédias,

Sem transe para ligar o receptor..
Era só uma tarde sem problemas,
Encostado sobre a varanda..
A sombra que o sol desenhava,

As crianças correm pelas ruas,
Sorridentes..
Mas sempre.. em algum lugar.. as mentiras as machucaram,

São sete horas..
A noite será uma eternidade,
Eu tento saborear meu lado preservador..
Mas toda noite é uma entrevista sem a verdade,

As crianças correm pelas ruas..
Confiantes nos braços que as ergueram..
As crianças sorriem com esperança,
Sem medo das atitudes adultas,

São sete horas..
É um fim de tarde como outro qualquer,
Diferente do que eles escrevem..
Eu tento saborear o meu lado preservador,

Os pássaros fogem para o oeste,
Buscando o aconchego de seus ninhos..
Diferente do que eles escrevem..
Os pássaros choram com amor,

São sete horas..
Eu nunca vi um homem chorar..
São sete horas..
Os pássaros voam sem temer o vento da tempestade,

As crianças correm, sorriem,
Buscando o aconchego de seus corações,

Diferente do que eles escrevem..
São sete horas,
A vida é um desperdício sem a verdade.

Leandro ocsemberg

EXECUTIVO, LEGISLATIVO, JUDICIÁRIO

"Eles constroem essas mulharas,
Então..
Então não diga que eu me afasto",

Eles constroem essas pequenas estradas,
Beirando cachoeiras de lágrimas falsas..
Eles constroem essas mulharas,

Em meio a tempestade..
Gritos de súplicas..
A inocente essência perturbada..
A humanidade esquece a fé,

Eles constroem essas mulharas,
Sobre os cadáveres de crianças
Dividindo o céu em três,

Eles constroem armas de destruição em massa
Para ferir uma forma de vida primitiva,
Em meio a tempestade.. parece estranho a verdade..

Em meio a tempestade..

Diferente do que eles prometem..
Como pode parecer tão errado?,
E certamente o amor é difícil,

Uma tempestade surge na luz da manhã,
Sobrevivência ou dor..
As três artes dividindo o céus em três..

Gritos de súplicas..
Armas de destruição em massa..

Nas guerras..
A dor é diferente do que eles dizem,
Nas planícies onde Deus chora..

As três maiores artes humanas,

Como pode parecer tão errado..
Nas planícies onde Deus nos observa..
Uma luz surge na tempestade,

Diferente do que os homens prometem..
Dividindo o céu em três..
Sobrevivência ou dor..

Certamente Deus sentiria o calor do meu sangue,

Como pode parecer tão errado..
As três maiores artes humanas..
Diferente do que os homens prometem..
Nas planícies onde as lágrimas de Deus brotam..

Sobrevivência ou dor..
Eu descansarei minhas feridas no túmulo do justo..
Eu deixarei o meu corpo cair em confiança..

Nas guerras..
Diferente do que os homens prometem..
Certamente o amor é difícil..

Certamente acharemos o caminho da paz.




Leandro ocsemberg